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街上的伞多起来了。先是巷口杂货铺的老板娘,撑着把褪了色的蓝布伞,弯腰把门口的纸箱往里挪。接着是放学的孩子,三三两两挤在一把花伞下,书包甩在背后,踩得水洼里的倒影碎成一片一片。再后来是下班的人,黑伞灰伞藏青伞,伞沿压得低低的,脚步却都往家的方向赶。雨不大,可细密密的,不打伞站一会儿,衣裳就潮了一层。于是整条街像被雨洗过的调色盘,伞影在青灰色的底子上慢慢晕开,红的黄的蓝的,都带着水汽,模模糊糊的。
我站在阁楼的窗前看雨。楼下王阿婆正收晾在屋檐下的萝卜干。她踮着脚,用竹竿把一串串白生生的萝卜干挑下来,嘴里念叨着“这雨来得巧,再晒就太干了”。竹竿碰到瓦檐,碰下一串水珠子,正落在她后颈窝里。她缩了缩脖子,自己先笑了。隔壁修鞋的老张头探出头来喊:“阿婆,收不完的留明天,雨大了。”阿婆摆摆手,把最后一串搂进竹篮里,转身时伞没撑稳,歪了一下,雨水顺着伞骨流进袖口。她也不恼,用围裙角擦了擦手,慢悠悠地往家走。伞下的背影小小圆圆的,像颗滚动的豆子。
雨声密起来的时候,檐下的滴水声变了调子。原先是一滴一滴地数,现在成了串,成了线,哗哗地往下倒。石阶上溅起小白花,开了又谢,谢了又开。这时候我听见楼梯响,是母亲上来了。她手里端着一碗酒酿圆子,热气腾腾的,碗边搭着只木勺。“看什么呢,趁热吃。”她把碗放在窗台上,自己也凑过来看。街上的伞已经少了大半,只剩两三朵还在雨里飘着。母亲忽然说:“你爸该到家了。”话音没落,楼下就传来支自行车的声音,还有父亲在雨里喊:“老婆,拿把伞下来,车后座有东西淋不得。”
母亲应了一声,匆匆下去。我透过雨帘看见她撑着那把旧红伞走到弄堂口,父亲正把自行车往屋檐下推。车后座上绑着一箱苹果,纸箱已经洇湿了角。两人在雨里说了几句话,母亲把伞往父亲那边斜,父亲又把伞推回来,推来推去,最后两个人挤在一把伞下往回走。伞太小,父亲的左肩露在外面,很快就湿了一片。母亲伸手去够他的胳膊,把他往伞里拽。雨幕里看不清他们的表情,只看见两双布鞋一前一后踩在水里,走得稳稳的。
我想起小时候。也是这样的雨夜,父亲骑车带我去买酱油。我坐在前梁上,缩在他雨披里,只露个脑袋。雨点打在雨披上噗噗响,像好多小鼓在敲。父亲一边蹬车一边喊:“低头,别让雨灌脖子里。”到家时他后背全湿了,前胸却干爽爽的,因为雨披都往我这边罩了。那时候觉得雨夜真好,有雨披罩着,有父亲挡着,什么风雨都不怕。
如今父亲老了,骑车不再风风火火。可雨里推车的架势还是从前的样子,左胳膊护着车后座,右手扶把,慢悠悠地走。母亲跟在旁边,伞举得高高的,罩住他的脑袋。两个人不说话,就那么走着,脚步声在雨里格外清楚。走到楼下,父亲忽然停下来,把车后座的纸箱解下来往母亲怀里一塞:“你先抱上去,别淋着了。”母亲不接:“你先上去换衣裳,我拆箱子。”两个人推让半天,最后父亲抱起箱子,母亲打着伞,两个人并排上楼。楼梯间传来咚咚的脚步声,还有母亲的笑骂:“鞋脱了,都是泥。”
雨还在下。檐下的滴水声渐渐缓下来,又回到一滴一滴的节奏。街上重归安静,偶尔有晚归的人撑着伞匆匆走过,伞下的影子被路灯拉得长长的。对面楼里亮起几扇窗,暖黄的灯光透出来,映在湿漉漉的柏油路上,像撒了一地碎金子。不知谁家开始炒菜,滋啦一声,香气混着雨气飘过来,是青椒肉丝的味道。接着有孩子喊饿,母亲在厨房应着“马上好”。这些声音从雨声里浮出来,细细碎碎的,听着心里软软的。
我忽然想,这绵绵细雨夜,屋檐滴水声里究竟藏着谁的归途呢。是王阿婆收了萝卜干回家的路,是老张头修完最后一双鞋回家的路,是父亲推着自行车驮着一箱苹果回家的路,也是无数个撑伞人在雨里踩出的路。这些路都不长,有的甚至只隔一条巷子。可就是这些短短的归途,被雨丝串着,被滴水声数着,成了雨夜里最安稳的音节。
母亲在楼下喊:“圆子凉了,快下来热热吃。”父亲也说:“把窗关上,雨飘进来了。”我应了一声,伸手关窗。雨丝扑在窗玻璃上,立刻模糊了外面的街景。只有檐下的滴水还清清楚楚地响着,滴答滴答,不慌不忙。那声音里藏着父亲湿了半边的肩膀,藏着母亲歪了的伞,藏着推让纸箱时两双同样粗糙的手,藏着一碗酒酿圆子的热气。这些琐琐碎碎的东西,都被雨声裹着,成了归途上最沉也最轻的行囊。
我下楼时,父亲正蹲在门口擦自行车上的泥点。母亲把酒酿圆子又热了一遍,撒了把干桂花。满屋子都是甜香。窗外的雨还在下,街上的伞影稀了,可檐下的滴水声一直没停。它那么不紧不慢地数着,数过多少人的归途呢。数过父亲年轻时风风火火的车轮,也数着父亲如今慢悠悠的脚步。数过母亲红伞下的笑,也数着老屋里每一盏亮着的灯。
这雨夜啊,街上的伞都回家了。只剩檐下的滴水还在写,一笔一画,写着那些没说出口的话。
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【编辑者:卓沙晨】