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小时候的掌心是干净的。没有手机没有钥匙。只有泥巴和草汁。夏天捉蚂蚱。手心捂得发烫。松开指缝偷看。那绿翅膀扑棱棱撞着皮肤。痒得人咯咯笑。冬天堆雪人。手套湿透了也不肯回屋。两只手冻得像胡萝卜。奶奶把我的手按进她棉袄里。那暖从她掌心传过来。一直烫到心口。你还记得那种暖吗。

后来掌心开始装东西了。铅笔头。橡皮擦。从课桌缝里抠出来的弹珠。还有偷偷夹在课本里的小纸条。上面写着放学别走。那时候掌心出汗多。纸条常常湿了边角。字迹模糊成一小团蓝。可谁在乎呢。反正看一遍就记住了。你写过那种纸条吗。你收过那种纸条吗。

再后来掌心变大了。大到可以握住一杯热豆浆。可以攥住车票。可以按住被风吹起的书页。我曾在火车站帮一个老太太提行李。她把手搭在我手上说谢谢。那掌心又干又皱。像一片秋天的落叶。可那温度还在。只是薄了。像隔着一层旧报纸。你握过这样的手吗。你想起爷爷奶奶的手了吗。

有一年冬天我搬家。从旧书里掉出一张照片。背面用圆珠笔写着1998年夏。照片上五个小孩手拉手。掌心全是汗。笑得眼睛都没了。我认了半天才认出谁是谁。最左边那个男孩后来去了南方。再也没见过。中间的女孩听说当了老师。剩下两个连名字都想不起来了。可照片上那五只手还紧紧扣着。指甲盖都泛着白。你也有这样一张照片吗。你也认不全上面的人了吗。

最深的记忆在掌心是母亲缝扣子的时候。她让我帮她穿针。我举着针对着灯。线头捻了又捻。好不容易穿过去。她接过去笑了。说还是小孩眼睛好。那时候我十岁。现在我三十岁。去年我帮她穿针。她举着针对着窗户。线头捻了又捻。怎么也穿不过去。我把线接过来。一下就穿好了。她愣了愣说老了老了。我低头看她掌心。那些纹路比我记忆里深了太多。像干涸的河床。你给妈妈穿过针吗。你看见她手上的变化了吗。

掌心还会记住什么呢。是第一次牵喜欢的人时那满手的汗。还是第一次抱孩子时那小心翼翼托着的弧度。是切菜时不小心划的口子。还是端热锅时烫出的泡。这些痕迹都在。有的浅了。有的深了。有的变成了白色的小点。像洒在掌心的碎星星。你低头看看自己的手。是不是也有这些星星。

我最近有个习惯。洗手的时候会多搓一会儿。看水流过掌心那些纹路。像看一条条小水沟。有时候会搓出泥来。我就想这是昨天去哪儿蹭的。是摸了公园的栏杆。还是翻了那本旧书。那些看不见的旧时光就这样被水冲走了。可明天又会有新的。新的泥。新的痕迹。新的暖。新的疼。你搓手的时候会想这些吗。

现在我把掌心贴在脸上。闻得到肥皂味。也闻得到昨天炒菜的油烟味。还闻得到很久以前那个夏天的草汁味。这些味道混在一起。就是活着的味道。你的掌心是什么味道呢。是奶香。是药味。是铁锈味。还是什么味都没有。可它一定记得什么。记得某个人的手温。记得某次握紧的力气。记得某回松开的不舍。你摊开手看看。那些旧时光还在吗。还在吗。

【编辑者:乌剑优】